" Prensa donostiarra "
No hay ningún periodista en esta ciudad que se atreva a mear fuera del tiesto. La tristeza de trabajar a este nivel tan bajo, que no sea escribir cien veces la misma frase; soy la mula, soy la mula, soy el mulo, soy el mulo, porqué no tiene nada que contar en su panfleto, salvo los comunicados reiterativos y solemnes de un alcalde que siempre, durante veinte años ha y sigue diciendo lo mismo.
Haremos esto , haremos aquello, haremos aquello, haremos esto, que como dígo, no hacen tan siquiera incordiar ¿ qué clase de periodista tenemos ? Qué escriben bien pero sin contenido, articulos o témas falto de rigor, de esperanza, aunque sea solamente para sus leyentes ¡ pero sino tienen leyentes, si no les interesan las estupideces que escriben !...¿ pero de qué escriben ? ¿ seguro que saben escribir ?
Me pregunto muchas veces ¿ donde han estudiado la carrera ?... Qué es lo que les han enseñado, aprendido ? ¿ que reportaje pueden hacer que no sea otro que repetir, si Guana, si Guana. Qué tristeza, de un maravilloso oficio como pocos en el Mundo.
Donde puedas anunciar exclusivas que tendran repercusión entre las gentes, contarles cosas que ellos no saben, anunciarles bellas bienvenidas, dias solemnes de vino y rosas, hecatombes donde te han enviado de primera mano, alegrias, tristezas procurando ser lo más benevolente posible.
No es de extrañar que toda esta gente si algún dia no se recicla, tendran que comerse sus diarios. Lo poco que lee esta juventd, este tipo de periodismo está cavando su propia tumba, pasan de sus articulos, soeces la mayoria.
Me imagino en sus mesas de trabajo, en la calle, me estoy poniendo a su altura, lo intento, basto como la lija soy incapáz de hacerlo tan mal. ¿ Pero qué escriben Dios, que no dicen nada ¿ faltos de ideas ? Alzehimer prematuro de escaso riego al cerebelo ?
Tanto estudiar para no decir nada, para estar supeditado a fotocopiar con el boli, la tecla, las impertinencias del más cabrón, del más tonto, del que dá la subvención. Con lo bonito que es la narración, que sonria el leyente, qué se inmerge en la página, que diga que pena.....ya se ha acabado ?
Soy un aficionado que demasiado, hoy os ha escrito, y no os lo mereceis, menos mal que hay tantas cosas para contar, que ni con siete vidas como los gatos, necesitaria para soltar una pequeña parte que me ronda diariamente por la cabeza. Luis
Haremos esto , haremos aquello, haremos aquello, haremos esto, que como dígo, no hacen tan siquiera incordiar ¿ qué clase de periodista tenemos ? Qué escriben bien pero sin contenido, articulos o témas falto de rigor, de esperanza, aunque sea solamente para sus leyentes ¡ pero sino tienen leyentes, si no les interesan las estupideces que escriben !...¿ pero de qué escriben ? ¿ seguro que saben escribir ?
Me pregunto muchas veces ¿ donde han estudiado la carrera ?... Qué es lo que les han enseñado, aprendido ? ¿ que reportaje pueden hacer que no sea otro que repetir, si Guana, si Guana. Qué tristeza, de un maravilloso oficio como pocos en el Mundo.
Donde puedas anunciar exclusivas que tendran repercusión entre las gentes, contarles cosas que ellos no saben, anunciarles bellas bienvenidas, dias solemnes de vino y rosas, hecatombes donde te han enviado de primera mano, alegrias, tristezas procurando ser lo más benevolente posible.
No es de extrañar que toda esta gente si algún dia no se recicla, tendran que comerse sus diarios. Lo poco que lee esta juventd, este tipo de periodismo está cavando su propia tumba, pasan de sus articulos, soeces la mayoria.
Me imagino en sus mesas de trabajo, en la calle, me estoy poniendo a su altura, lo intento, basto como la lija soy incapáz de hacerlo tan mal. ¿ Pero qué escriben Dios, que no dicen nada ¿ faltos de ideas ? Alzehimer prematuro de escaso riego al cerebelo ?
Tanto estudiar para no decir nada, para estar supeditado a fotocopiar con el boli, la tecla, las impertinencias del más cabrón, del más tonto, del que dá la subvención. Con lo bonito que es la narración, que sonria el leyente, qué se inmerge en la página, que diga que pena.....ya se ha acabado ?
Soy un aficionado que demasiado, hoy os ha escrito, y no os lo mereceis, menos mal que hay tantas cosas para contar, que ni con siete vidas como los gatos, necesitaria para soltar una pequeña parte que me ronda diariamente por la cabeza. Luis
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